Com que d’aquí una estona haig d’anar a buscar a l’Andrea a l'aeroport, que torna del seu viatge-premi a Brussel·les, després de dinar he fet una mica el “mandra” per casa i poc abans de les sis he sortit a corre altra cop per la Diagonal, però aquest cop sense arribar a Francesc Macià (he girat cua en arribar a Numància). Calculo que, mal contats, uns cinc quilòmetres...
Continuen fent-me “aquella cosa rara” les cames, als bessons, als turmells, com punxadetes d’agulla, com unes micro-descàrregues elèctriques... i més quan acabo de córrer que corrent. No sé realment què pot ser, perquè fins ara no m’hi havia trobat mai. Si en una setmana/deu dies no millora el tema, m’ho hauré de fer mirar.
“... a golpes, el badajo llamó al amanecer y a ti, camino abajo, camino del taller te llama una sirena. Ten cuidado mujer. Campesina, diecisiete años. Campesina, soldador y estaño. Campesina...
Soldar hilo con hilo y no saber porqué va el siete con el cinco y el cuatro con el tres. De sirena a sirena están mintiéndote. Campesina. Si el viento y los robles, campesina, se saben tu nombre. Campesina.
Es septiembre, y las uvas están por madurar. Aires de fiesta cantan las prensas y el lagar. No escuches la sirena y ve a vendimiar. Campesina, carita empolvada. Campesina, de recién casada. Campesina.
Tiene añoranza el rio de tu cara y de tu sed, la harina de tus manos y el mosto de tu pie. No escuches la sirena y vuélvete. Campesina. Despierta el asombro. Campesina, cantarillo al hombro...” (JMS-Campesina, 1974).
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